A tábua
Encontrou aquela tábua numa loja. Na altura, não a podia comprar. E os dias passaram. De vez em quando, lembrava-se da tábua, na loja, à sua espera. E esperava também por ela. Um dia, passados muitos dias, passado mais de um ano, entrou na loja resoluta e comprou a tábua. A sua alegria era imensa, incomensurável, desmedida. Um orgulho por 'finalmente!', a profunda paz da devolução. Pois naquela altura, a tábua era dela mas ela também era da tábua. Realizou que se tinha preparado para ela. Sim, sonhando-a, mimando em si essa existência e o que ela lhe traria e significaria. Caminhando nas ruas, com a tábua oscilando no saco, sentia-a já um ente poderoso, um oráculo, um guardador de sonhos e memórias por vir. Afinal, a tábua era de madeira, de uma madeira grossa e forte, com os seus nódulos e veios, as suas linhas mágicas, linhas de uma árvore mágica, só podia ser. Chegou a casa, tirou a tábua do saco e colocou-a sobre a bancada da cozinha. Ficava mesmo bem. As crianças vie